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 Saint Rivoal, petit matin d'hiver. Froid humide dans le vallon, le soleil uniquement sur les crêtes boisées. la terre fume de la fraîcheur. Pas un bruit avant l'arrivée de deux jeunes elfes, grandes crinières rousses descendant sur leurs épaules emmitouflées. L'école n'est pas encore ouverte. En attendant, elles pépient en marchant dans le froid, sur la place.

Les morts du cimetière frissonnent  en-dessous des raies de lumière. La rivière de Rivoal glougloute en contrebas, invisible dans les frondaisons. 

Sur le chemin, les rus chantonnent en cadence dans les frimas de l'hiver. Une buse énorme prend la pose dans un champs. Le soleil se faufile entre les troncs, prend de la vigueur en se hissant par-delà les crêtes. Un silence épais règne sur la route de Bodenna.

Janvier 2023

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Qu'il était bon de faire une pause dans le petit bois frais, en contrebas de Sant Mikel, quand on venait de sillonner l'échine pelée du Tuchenn kador, avant de monter à la chapelle.

Il n'en reste rien, que des troncs noircis, de la poussière de cendre partout, des branches nues, comme écorchées et des sarments de bruyères squelettiques. Les rares feuilles qui se  sont accrochées à leur lieu de vie croustillent dans le vent de Nord. Bruit mortifère qui tranche avec le silence entêtant des oiseaux, partis voir ailleurs si le vert existait encore.

  

Été 2022

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Sur le haut du Tuchenn Kador, haletant, passe un cycliste à dreadlocks, reggae ouvert aux quatre vents,  liesse musicale qui transperce le néant charbonné et fait oublier, l'espace d'un instant, l'odeur entêtante du brulé.

Été 2022.

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Par endroit, des volutes de fumée, comme des sources chaudes, signes que le feu couve encore sous la terre, que rien n'est fini. Le brasier sommeille en grommelant.

Été 2022.