Le charognard se dandine, blessé, une patte folle.
L'estran est son royaume.
Il règne, l’œil inexpressif, sur le butin de ressac, amené par la marée.
Entre deux cailloux, un congénère. Mort.
Repas facile, abondance. Pas de culpabilité cannibale.
Il dépèce, déchiquète par de brusques aller-retours. Jamais statique sur le festin.
Regards furtifs, à droite, à gauche. Méfiant, en mouvement.
La charogne, désormais le ventre à l'air, n'est plus qu'un amas de viscères.
Le bec, inexorable, se nourrit, se baffre.
Sur le quai des Français Libres, la civilisation humaine, raffinée et mangeant à heures fixes, se repaît du cruel "spectacle de la nature!", clamé par un vieux monsieur à la casquette en tweed.
Darwin, que disais-tu, déjà?
